那是很久很久以前的事了。
那年，我正好十二岁。还是个梳着两只小辫，蹦蹦跳跳、天真浪漫的小姑娘。有天，奶奶带我去山上为死去的爷爷扫墓。山上有很多墓，高高低低，或豪华或朴实，冷风吹过，墓旁的参天大树哗啦啦作响，别有一番特殊的风情。
奶奶在爷爷的墓前忙碌着，我则像只从动物园里逃出来的小猴子，在墓群里钻来钻去，不亦乐乎。
突然，一座坟吸引了我的视线，哦，不，应该说，是它，坟上的一朵花，粉红色的花瓣，娇艳欲滴，吐着芬芳。谁也不知道它是怎么长出来的。它的身边没有它的一位同类，只有几根绿绿的小草在轻轻摇摆，似乎是在向谁点头致意。而它就那么一枝独秀地矗立在惨黄的泥土上，那么孤独，那么骄傲。
我紧紧地注视着它，好几分钟后，终于如梦初醒地伸出手去，把它折了下来，然后兴高采烈地去找外婆了。
回到家，我马上拿了一个最漂亮的瓶子，把它供起来，然后左左右右地观赏着，心里真是得意极了。甚至连做梦都梦到它在向我微笑。突然，尖锐的电话铃声吵醒了我的美梦，“谁啊？”我咕哝着，看了看手表，凌晨一点，“这么晚，谁这么变态啊！”我不满地拿起话筒：“喂，是谁啊？”
那边静得出奇，甚至连喘气声都没有。“是谁啊？”我火了。
“请把我的花还给我……我要我的花……”那声音听起来似乎是从冰窖里发出来的，冷得彻骨，但又那么哀怨，那么可怜。
“花，什么花，谁拿了你的花啊！你打错了！”我气愤地扔下话筒，心想准有人恶作剧。
第二天一天无事，然而凌晨一点，电话又响了。我愤愤地拎起话筒，“请把我的花还给我……我要我的花……”又是那个声音，我立即把电话挂了，然而心里开始有点寒嗖嗖了。
第三天，那朵摘来的花并没有逃脱其他花的命运，开始有点枯萎了。然而那个电话却仍准时响起“请把我的花还……”“咚”，我把电话挂了，手脚冰凉。那晚，我辗转难眠，好不容易挨到了天明把这件事告诉父母。然而他们说他们从来没有听见过什么电话铃声。他们答应晚上在我房间里守夜，看看到底是谁在恶作剧。
